A Casa dos Pais

Botaram plantas e flores e peixes e pedras e cimento e motor e grama. No que antes era nada fez-se fonte cascata barulhinho de água – pequena cachoeira: tem quintal na casa dos pais. O quintal da casa dos pais tem chão fértil que aceita tudo árvore flor passarim. Qualquer bocado de vida multiplica vira calango joão-de-barro orquídea tucano banana peixe galo manga formiga. E mais.
O pai acorda cedo a mãe dorme tarde. Os dois. A casa dos pais onde o amor nasce bruto lapida os sentires todos: conversas sorrisos silêncio afetos escolhas verdades ação e cochilo depois do almoço. Algumas caseirices teimam em pontuar os encontros e isso é bom: a casa dos pais acorda os sentidos e os porquês.

Criança tem. Duas. A casa dos pais é também casa de avós. Balanço mora no galho generoso da mangueira brinquedos espalham alegria cor e bagunça pelo chão. A mãe-avó faz as vezes de professora para a neta mais velha e despe-se de adultices pra brigar – como se dois ou três anos tivesse – com a neta mais nova que sabe bem o que quer. Pai-avô é só ternura embora se porte feito pai mandão que nunca fora quando alguma das netas se esborracha no chão.

O sol entra de manso pela fresta da janela. O dia corre pelos jardins passa rápido ora leve ora agitado e a noite deixa todos ainda mais tagarelas. A mãe das pequenas ri. É mãe irmã e filha. Tudo junto e separado é mulher, ainda. E menina. A irmã do meio é todo um universo. Chega sempre com descobertas e traquinagens. Sempre fora assim dada aos prazeres. Descobriu outro dia que vai viver cercada de brincadeiras sempre. A mais velha tem mais dúvidas do que respostas mas gosta vez ou outra de botar reparo no entorno. E tenta fazer disso alguma poesia.

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